El marinero y el capitán.

Estoy haciendo un esfuerzo grande. Por no abrazar todo lo que estas pupilas leen, estoy haciendo un esfuerzo grande por no quebrarme en infinitas partes, por no desaparecer en las milésimas de este segundo.
Sólo rastros de tiempo permanecen y recuerdan (gritan) que a veces es de día. Pero no, no me critique, cada vez estoy más cerca de algún fin.
Estoy haciendo un gran esfuerzo por no correr, gritar, palpitar, reír y enloquecer cuando le encuentro entre la gente. Sólo observo cada detalle, gesto, palabra, mirada, suspiro, cada gota que de cansancio se resbala entre sus manos. Me detengo en cada lunar, en cada esquina, en cada trozo de piel, de pupila. Analiso su lenguaje, pienso, respiro, siento y no. Imposible.
Imposible.
Imposible.
Imposible.
Imposible.
Imposible.
Mi realidad es una constante utopía que mi cerebro creó, en medio de una eterna paradoja.
Im-posible sería besar aquella boca que mis manos crean, que mis sueños tocan, porque no existe, le pertenece a otra.
Pero no importa.
Imagino sus dedos sobre mi piel,
dibujando el eterno camino de la humanidad,
rozándose las extensas superficies de nuestros cuerpos,
mientras que mi ser vibra recibiéndole con el alma abierta,
y un grito desesperado quiebra el silencio.
Lentamente cierre los ojos y duerma,
deje que nuestras mentes divaguen cual brisa nocturna,
tocando y oprimiendo ligeramente la superficie de éstas, nuestras imperfecciones.

Porque esta noche nuestro encuentro será furtivo.
Sólo imagínelo: Usted y yo.

(15 Minutos después)

La alarma del reloj me avisó que hoy sería un nuevo día, y no le encontraré.
No importa, estoy haciendo un esfuerzo grande por no mirarle, por no pensarle, por no gritarle o susurrarle.
Intentaré callar este músculo que gime con cada latido, es inevitable, no tiene otra función.
No importa, no se preocupe, no correré a abrazarle y besarle desesperadamente como si tuviera sed de mares.

No se preocupe, soñar es gratis.


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Give me a reason to love you - Portishead

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Risa de niño.

Y no hay como sus risas,
como sus llantos,
como sus ganas de vivir,
son pequeñas luces que irradian amor,
entregan alegría, paz,
la sonrisa de un niño es inocencia,
es saber buscar y encontrar,
es vivir sin preocuparse,
es vivir sin preguntarse,
es sentir la vida.
Es vivir sin saber qué es el futuro, alegrarse con los detalles.
Es dibujar el sol con las manos, tocar el cielo y no caer.

LOS MOMENTOS, Eduardo Gatti.

Tu silueta va caminando
con el alma triste y dormida,
ya la aurora no es nada nuevo
pa' tus ojos grandes y pa' tu frente;
ya el cielo y sus estrellas
se quedaron mudos, lejanos y muertos
pa' tu mente ajena.
Nos hablaron una vez cuando niños,
cuando la vida se muestra entera,
que el futuro, que cuando grandes,
ahí murieron ya los momentos,
sembraron así su semilla
y tuvimos miedo, temblamos,
y en ésto se nos fue la vida.
Cada uno aferrado a sus dioses,
productos de toda una historia,
los modelan y los destruyen
y según eso ordenan sus vidas;
en la frente les ponen monedas,
en sus largas manos les cuelgan
candados, letreros y rejas.

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Cenizas

No miremos los espejos incoherentes de este tiempo,
minutos de arena que hoy no avanzan,
se detienen como fuego desnudo entre mis manos,
y yo me quedo mirando la pupila de aquel verbo,
que color de amanecer tiene.

Todo agoniza sino mi aliento,
insisto en la luz de los pasos que buscan el cielo,
pero el camino llega sin los pies,
la vida se marcha sin previo acuerdo.

Y así respiro en los otoños,
mi vida está llena de versos incompletos,
de sonrisas manipuladas y lágrimas manchadas,
mis manos siguen húmedas de miedo.

Respirar cuesta sólo vernos,
yo te respiro a cada instante,
los minutos pasan inacabables,
me escondo en tus rincones,
a veces, no logras encontrarme.

El tiempo juega veloz junto a la brisa,
se evapora, desaparece, se pinta de cenizas,
se lleva mis secretos, mis versos, las caricias,
mi piel marchita pide a gritos la sal,
sal de sudores y de mar.

No creo

- ¿Tú crees que se puede confiar ciegamente en alguien?

- No te entiendo.

- Eso, confiar. Creer a ojos cerrados en alguien. Como para darle un cheque en blanco.

- ¿Tú me darías un cheque en blanco?

- Pues claro.

- Entonces ahí tienes tu respuesta.

- No, creo que me expresé mal. Un cheque es dinero. Al final el dinero se recupera… supongamos que me enamoro de ti y te digo que te amaré para siempre. ¿Me creerías?

- Nadie puede garantizarle a alguien que lo amará para siempre.

- Entonces ahí tengo mi respuesta.

Paradoja

Aunque la felicidad es aleatoria, se acepta,
en lo que metamorfosis del adiós queda,
que arrojarse al espejo de las mil preguntas, remoto,
proponiendo sus signos vitales, llamen gratis al corazón.

Nunca hasta el "siempre",
porque olvido, así el hoy de ayer,
casi todo casi nada,
lo mismo seremos, como vida muerta.

Mal nacida esta diferencia nuestra,
sin distancias ni fronteras ¡salud!
el adiós se encadena en la memoria,
el adiós, de hoy es otra historia.


"Siente el pensamiento, piensa el sentimiento" -Miguel De Unamuno

Una luz en mis pupilas

La realidad huye inquieta, todo el cielo toma mi mano y el horror a un paso me observa, esta muerte es una muerte abierta, descuidada. El tiempo pasa inexorable y veloz mientras aquella flor negra muere marchita.
Inolvidable se hacen en mí mente recuerdos, historias, tan sonrientes, me afloran marcas en la piel, sus voces en mi mente se hacen oir y la impotencia queda en silencio, escupo en polvo mi orgullo. El dolor mío también existe.. ¿Sabías?
Quiero un minuto de la eternidad ¿Acaso ella puede escucharme ahora? quiero anular mi tristeza cruel como se borran las huellas con agua. Mi cielo se ha nublado tantas veces y tantas veces llovió y las huellas perduran.
Déjenme en el silencio más lejano, aunque gritar quiera, la distancia no es el miedo. Antes de los tiempos, las almas entre números e ideas, algo falló al nacer el hombre.
¿Acaso soy una desaparecida? o detrás de mis letras otro tiempo, porque un ataúd sin muerto, simulo a fuerza de desvelo.
Lo más doloroso es perder sangre, aquella sangre que da vida, la sangre que cirnió sobre tu piel. La sangre y la piel. Los huesos y la sangre. Inviernos eternos, llantos desesperados, gritos en silencio.

Play: Beck - Everybody's Gotta Learn Sometimes

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Entre Letras.

V e n, l l u v i a d e a b r i l q u e y o t e e s p e r o;

i n o f e n s i v a e r e s c o m o f e b r e r o;

c r e e s q u e p u e d e s j u g a r c o n f u e g o;

t ú s a b e s m a n i p u l a r e l t i e m p o;

o t o ñ os y a t a r d e c e r e s e t e r n o s;

r i s a s, l l a n t o s, c i e l o s e i n f i e r n o s.

Playground Love.

Un minuto más, y cuando termine ese tiempo te pediré otro instante y así sucesivamente, y nadie sabrá.
Palabras tuyas radiactivas todas, se abren al sonido, crean el silencio, y mi palabra se desespera, así la sienten tus oídos, de luto y de subsuelo.
En silencio veo oscurecerse el amanecer que pintaba nuestro entorno, algo remoto e incoloro en su tono. Y este tiempo-ausente nos deja algo cansados y algo aburridos y algo ofuscados y algo tristes y algo alegres.
Recuerdo mañanas, invadidas por hojas de otoño, y tu sombra pusilánime vagando en la penumbra, junto con la amargura del último adiós, mientras yo te contemplaba gris, con mis manos azules de frío, y con los pies negros de tanto andar.
Miradas conjugadas, como verbos cantidades gotas, llamas espanto. Abre esos ojos, los que yo quiero, los que mi boca abraza con amor de pluma. Porque me hacen sentir libre, me hacen sentir limpia. Tus palabras acarician mis oídos y no importa lo lejos que esté, aún así las respiro. Tu piel me hace vibrar, como hoja al viento, y es así como me siento viva.

Intentemos vencer la distancia,
mucho más que mil palabras,
mucho más que tu lenguaje,
te veo, te siento, te respiro,
y nada más de mis ojos suspiros.

Vengo, de los ojos de la montaña,
que no paran de llorar su río, sobre las piedras,
buscando tu mar lejano, con la melodía del silencio.

Y en el viento y en el cielo,
aquí, allá, quizás por ahí,
me encontrarás deambulando,
dónde, no sé, tal vez ausente me sentirás.

A veces, por encontrarte, cruzo puentes de sueños;
al despertar, consigo que el cuerpo vuelva,
pero mi alma se queda en tu orilla.

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Air - Playground Love.

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Sólo Recuerdos

Hay un vínculo secreto o casi secreto probablemente, entre lentitud y memoria, entre velocidad y olvido. El grado de lentitud es directamente proporcional a la intensidad de la memoria; el grado de velocidad es directamente proporcional a la intensidad del olvido. Así compruebo que nuestro reducto en el mundo es mínimo, ínfimo, casi invisible de pequeño, y desde ahí observamos al resto que camina, que pasa, que se detiene. A veces me abstraigo y pienso:

"Esto es un recuerdo", "quedará en el olvido".
Y es triste porque,
de los momentos,
eso es lo único que queda: el recuerdo.
Y con el tiempo se diluye,
se desdibuja,
desaparece.
Al final todos pasamos al olvido.

¿Qué importa el día?

Este es un... ¿Miércoles?


Que empezó temprano, que viene muerto de sueño, que está cansado, que tiene frío, que se aburre de existir, que quisiera ser feriado, que mira para arriba, mira para abajo, mira para el lado y no hay mas días en su semana, es un miércoles solo, que apenas pertenece a un mes, que tiene muchas horas atrasadas, y otras tantas adelantadas, que parece que es de noche, pero la verdad es que es de día, y cuando se acabe (en un rato menos), habrá sido un miércoles, cualquier miércoles, y habrá pasado sin pena ni gloria, y nadie se acordará de él, siquiera para decir:


-Anteayer fue miércoles... ¿Te acuerdas?


-No, pobrecito.


-Yo sí, adoro los miércoles.


-Estas loca.


-Lo sé, no me lo recuerdes.


-(Risas).


-Loca sí, tonta jamás.








Ayer (martes) desperté (sí, desperté; no siempre despierto) y cuando abrí los ojos todo salió al revés.

Esta es mi historia.

A veces me pasa, duermo con dolor de cabeza y hasta sueño que tomo pastillas.
Estoy equivocada, yo debí dejar pasar esta vida. No porque no me guste, ni porque lo pase realmente mal, sólo tengo la certeza de que no me corresponde, no calzo, no me adapto.
Me costó nacer, no era mi tiempo, lo mío es pura ciencia y ventiladores y reanimadores de bebés amarillos, de clavículas rotas, de transfusiones, de uno que otro Traumatismo Encefalo Craneano (sí, tec), de amigdalitis, de bronquitis, de gastritis, y todas las itis conocidas y por conocer. De otra forma, no existiría.
Y es una pena, todo por un capricho humano, una suerte de negligencia, un error involuntario. La salvación es una condena. Yo tengo la idea de que todos los que nacimos obligados la pasamos mal, no hay en el mundo un lugar reservado para nosotros, somos eternos jugadores en la banca, suplentes, extras en la película.

Yo debí esperar.
Pero no, damas y caballeros, esta es mi historia:
Empieza aquí...
























...y termina acá.
-Qué fome que se ha puesto vivir.
-A veces.
-No, sólo hoy.

No-tiempo.

El reloj sangra, sangra por sus horas ausentes, y no hay vuelta.

El tiempo nace, el tiempo vive, el tiempo muere.

El tiempo grita,

se esconde,

llora,

ríe,

se burla,

se queja,

gime,

corre,

el tiempo vuela,

calla,

ama,

se esconde,

se enamora,

el tiempo odia,

el tiempo no perdona.

El tiempo es una creación colectiva.

Las tres grandes verdades: Nacer Vivir Morir.

Él (o ella) ignora su nombre, no tiene olfato, ni oído, ni siquiera vista (quizás sí, porque sus ojos sólo divisan gigantes nebulosos). Sus manos rozan formas placenteras, es un ser totalmente sensible y táctil.
Esto es percepción. Llegar al mundo y sentir las realidad esencial, renunciar a la oscuridad, y dar paso a la luz, dejar que el universo entre por todos los poros, abandonar aquél cuerpo caliente, húmedo, lleno de tinieblas. -Resbalar hacia la vida.

Respirar, llorar y dormir. Eso, es talvez, lo que él (o ella) hará.Y más tarde, mucho más tarde, cuando el tiempo no se llame tiempo y esté postrado (o postrada) en su lecho, sólo esperando la espera que desespera, no será mas nada. Talvez quisiera en aquél tiempo no muy lejano, pertenecer a la tierra.
Sí, esa es la muerte que quiere. Morir en la tierra, para así alimentar a otra semilla, quizás a gusanos, tal vez hormigas. No sabe, quién sabe. Pero, al menos ahí de algo servirá.

Si nacer fuese desechable, nacería mil veces...

¡Toma el control!

No llegarás con un corazón retroactivo,

y el amor en sentimientos menores,

sabrás que estás donde los demás,

te veo pasar con las nuevas m i s e r i a s.

Explico la d i s t a n c ia que el pecho ofrece,

cielo, sonrisa, alas entre los heridos,

que fugitivos de la manzana.

Sabios e ignorantes, y viceversa,

puedo exagerar, yo dibujo, tú,
debes seguir mirando, pero a-u-s-e-n-t-e.

Mí Mi|tad

Es una noche vendada, con sus ataúdes, contra la cicatriz, callarlo todo, pero aun así te vi, f u g a z, fuiste una luz en mis pupilas..


Es el tiempo aquel d e s - c o n o c i d o secreto cruel,o son avaras las horas, quizás mi verso no tiene nombre.

Ni para la dicha ni para la demencia, me abandono, que una mujer fuera del alma.





_El fuego te/me consume la mente, tu/mi cuerpo inquieto me/te busca_

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Oxígeno Por favor.

S Ó L O R E S P I R A

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Madrugada De Domingo

Hoy domingo, ella pensó en aquella época en que todo era exacto: el tiempo exacto, la palabra exacta, el silencio exacto. El momento preciso era efectivamente preciso. Todo coincidía a la perfección. Con el paso del tiempo, comprendió que se convertía en una pieza extraviada de rompecabezas. Y, además de inexacta, incomprensible, absurda y descolorida.

Lenguaje

 café cargado

neuronas inconexas

voces no deseadas

- Incoherencia.